Безупречный - Белый Шум

Радиоволны ложатся на плечи прозрачным и тонким налётом
Я стал этой связью, застрявшей в пространстве между пилотом и взлётом
Здесь нету имён, только цифры в пустых, пересохших каналах
И правда мерцает в разбитых, когда-то живых зеркалах
Я слышу, как дышит под снегом забытая, древняя почва
Мой пульс — это точка и тире, отправленное в бесконечность почтой
Никто не ответит, ведь я сам себе и сигнал, и помеха
Я стал тишиной, что в пустых коридорах рождает лишь эхо
Слышишь этот звук? Это время стирает границы
Слышишь этот стук? Это хлопают крыльями мёртвые птицы